A “Marca” de Sábado já apontava a hipótese de um destino desejado e com cartas marcadas: as de mais uma, nada menos do que a décima quarta, vitória do Real Madrid na final da Champions que se ia disputar nesse dia no Stade de France de Paris.
E a profecia cumpriu-se quase naturalmente ou, dito de uma forma mais rigorosa (as imagens acima também caricaturam bem o ocorrido), o Liverpool dominou o jogo sem conseguir concretizar esse domínio em golos (por culpas próprias, apesar de Klopp ter metido toda a carne ao seu dispor no assador, e por culpas decorrentes da enorme exibição do guarda-redes belga do Real Madrid) e o Real chutou uma vez à baliza e fez um golo (pelo jovem brasileiro Vinicius Junior); no final, os madrilistas lá acabaram por levar a taça número 14 pelas mãos de Courtois e pela cabeça de Ancelotti (recorrendo a um título feliz do nosso “Público”), num jogo em que assim voltou a impor claramente a sua mística nas partidas decisivas, embora sem lograr afirmar uma presença marcante em jogo (descontando o génio tático do seu focado e competente técnico italiano) ou mais do que esparsos fogachos da reconhecida capacidade dos vários galácticos atletas que envergam o seu emblema.
Não obstante, o percurso dos espanhóis na prova foi objetivamente notável, independentemente do que possa ser sublinhado quanto a sortes do jogo ou matérias milagrosas ou fantásticas que vão no mesmo sentido ― as eliminações sucessivas de quatro potentados (nada menos do que Paris Saint-Germain, Chelsea, Manchester City e Liverpool) aí ficam para o demonstrar de modo inequívoco. Mas, aqui chegado, o que me importa mesmo é o facto de ter de assim ser levado a admitir sem rebuço uma aparente realidade que ressalta: a da conjugação de todos os astros possíveis, deste mundo e do outro, para ser trazida ao de cima essa ideia, que entendia esdrúxula, de que este clube é mesmo especial no espetro futebolístico europeu e mundial.
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